Давным-давно, триста лет тому назад, я читала онлайн-дневник одной мадам и тайком завидовала тому, как красиво она описывает свои рабочие будни: пришла, бумажки поперекладывала, а потом сидит, в окно поглядывает да настукивает на клавиатуре свою фэнтезийную повесть. «Вот бы и мне так, - мечтала я. - Окончу институт, буду сидеть на работе и романы строчить в перерывах между делом».
Ну что, институт я окончила, на работу вышла, а с романами как-то не складывается. Первое время меня так изматывало количество потребляемой и извергаемой информации, что я просто приходила домой и лежала, отдыхая мозгом. Потом нагрузка немного снизилась, казалось бы, вот оно, желанное время для творчества! Но тут подкрался другой неизвестный науке зверь — неписец. Выражается он в том, что я открываю черновик своего Романа Века, смотрю на него, вздыхаю и закрываю. И так много-много недель подряд.
Жалко проделанной работы. Жалко себя, страдавшую над текстом почти год. (Читателей не жалко, потому что их нет). А главное, я теряю смысл, зачем я пишу. Вот моя знакомая, с которой все началось, тогда успешно закончила произведение и даже пыталась его пристроить в издательство. Но, судя по тому, что ее книг нет в продаже, попытка провалилась А мне что с того, что я закончу свою нескончаемую работу? Ну, выложу на фикбук, будет пылиться там вместе с десятком таких же непрочитанных фиков.
Когда ты пишешь песни и они звучат, их поют — это правильно.
Когда ты пишешь фики и их читают и комментируют — это тоже правильно.
Но писать в пустоту, для себя, зная, что никому это и даром не нужно… Это удручает
Наверное, поэтому я потихоньку отхожу от письменного творчества. Танцы на данный момент дают мне куда большую отдачу, чем все остальное.