На днях мне что-то стукнуло в голову разобраться на прикроватном столике. Когда-то я планировала, что это будет место для моих творческих проектов, но как-то незаметно оно превратилось в уголок несбывшихся надежд и разочарований За годы там скопилось столько всего: акварельные и масляные краски, нитки для макраме, голова манекена, хна для рисования, наборы для вышивания, бисер, камешки и много чего ещё. И книги - много книг.
Я стала рассортировывать книги по стопкам, и получилась интересная картина: в одной стопке все книги по рукоделию, прическам, макияжу; во второй - по литературе и русскому языку, редактуре, сценарному мастерству и писательству. В третью стопку я собрала любимые книги - Шмелёв, Конан Дойл, Гумилёв, Ахматова, Одоевцева, "Идиот" Достоевского, плюс всякие книги по психологии и здоровью. И четвёртая стопка, высотой сантиметров сорок, это тетради и блокноты, большей частью чистые и неисписанные. Я их покупаю, мне их дарят, я привожу из поездок, и складываю, складываю, складываю... Зачем? Не знаю Чтобы были.

Как-то я сказала коллеге, что время от времени покупаю новые тетради, но ничего не пишу, они просто лежат. Она предположила, что я таким образом пытаюсь убедить себя, что могу начать писать в любой момент - вот, даже новенькие тетради наготове. То есть подсознательно я готовлюсь что-то сотворить, сочинить, раз запасаюсь блокнотами, но что-то меня останавливает. Страх чистого листа? Но у меня есть и не самые свежие блокноты, где уже что-то начиркано на первых листах, такие не страшно портить. А что-то всё-таки меня останавливает, и я пока не могу понять, что же это. Что-то на уровне подсознания, и его не так просто отловить, вытащить наружу и хорошенько рассмотреть